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     PSICOLOGIA

Sem clínica não há escola

Lucarocas, a Arte de Ser

 

Entre ensinar e aprender

Há algo a realizar

Não se aprende a fazer

Sem antes se praticar

Essa é a básica lição

Nos ditos da educação

Para quem quer se formar.

 

E na psicologia

Não deve ser diferente

Pois a profissão nos guia

A mais diversa vertente

E todo o nosso cuidado

Torna-se impactado

Na vida de muita gente.

 

Não há de se conceber

Que em nossa formação

Não se possa receber

Toda a melhor instrução

Dentro da praticidade

Pois a universidade

Não tem estruturação.

 

Uma unidade tão grande

De uma universidade

Onde o saber se expande

Por toda a comunidade

Mas de outra se isola

Por não ter clínica escola

Aqui em sua unidade.

 

Em outra unidade existe

Longe de onde se estar

E por isso alguém desiste

Por ter que se deslocar

E por ter dificuldade

Vai em outra faculdade

Logo se matricular.

 

Existe outro agravante

Da clínica em outro local

Pois além de ser distante

O preço está irreal

Pois o preço que é cobrado

Não é nada equiparado

A um tal valor social.

  

Sem ter desmerecimento

Do valor do alunado

Mas pra ter atendimento

Em núcleo de aprendizado

E valor alto pagar

É melhor se consultar

Com alguém que é formado.

 

Há um descontentamento

Em cada um estudante

Num sussurro de lamento

Que se ouve a todo instante

Onde o assunto se isola

Falando em clínica escola

Não ser fato interessante.

 

E assim não há conceito

De boa instituição

Pois tira todo o direito

De uma boa educação

Não dá pra conceituar

Uma unidade exemplar

Com essa situação.

 

E cada aluno pagante

Quer ensino de qualidade

E assim todo estudante

Que estuda nessa unidade

Merece ser respeitado

E também ser bem tratado

Como em qualquer faculdade.

 

Aqui há jogo de enrola

Em uma desculpa braba

Pra se ter clínica escola

O interesse se acaba

E se segue num percurso

E se termina o curso

Sem clínica na Parangaba.

 

Se continuar assim

Nesse tal de “ver se cola”

Teremos do curso o fim

Num faz de conta de enrola

Vendo em psicologia

Se dizer a cada dia

“Sem clínica não há escola”.

 

Fortaleza, 02 de novembro de 2025.

 

       SER PSICÓLOGO
  Um instante de Reflexão
        Lucarocas a Arte de Ser
 
Acordei me perguntando
Sobre a minha profissão
E fiquei analisando
Qual mesmo a minha função
E aqui neste monólogo
Eu vim me ver psicólogo
Em grande reflexão.
 
Formei meu ponto de vista
Num instante bem focado
Refleti sobre entrevista
Sobre teste analisado
E fiz um levantamento
Do tanto de tratamento
Que foi por mim indicado.
 
Num instante de lembrança
Fui buscar na minha mente
Às vezes que a esperança
Para a vida fiz semente
E vendo-a então florescer
Vi a vida renascer
De novo num paciente.
 
Me veio com emoções
Um carinho no lembrar
Quando em instituições
Difícil de trabalhar
Um paciente atendia
E depois daquele dia
Vi vidas se transformar.
 
Lembrei de muitos casais
Que sempre a mim procurava
Por não suportarem mais
A vida que praticava
Mas com algumas sessões
Brotavam as emoções
E o amor se renovava.
 
Um sorriso de alegria
Brotou na minha lembrança
Quando havia terapia
Com paciente criança
Que eu virava menino
E juntos num só destino
Ia semear esperança.
 
Por muito mais de uma vez
Eu fiquei a acompanhar
A mulher em gravidez
Tentando se sublimar
Com o milagre do amor
E assim negar a dor
Que um filho pode causar.
 
Numa sala sem mobília
Em órgãos estaduais
Escutei muita família
Com seus dramas pessoais
E então com uma conversa
Eu via a família imersa
Em novos climas astrais.
 
Numa lembrança mais triste
Me vejo em novo local
E minha memória insiste
Em mostrar um ritual
De tratar o paciente
Ou confortar um parente
Nos plantões de hospital.
 
E agora um sofrimento
Vem habitar meu lembrar
Pois fiquei por um momento
Um instante a recordar
Todo o destino e sorte
De quem enfrentou a morte
E eu tive que confortar.
 
Quantas vezes pesquisei
Um assunto diferente
E muito tempo estudei
Buscando a linha de frente
Dentro do conhecimento
Para poder dar alento
A todo meu paciente.
 
Eu fico às vezes pensando
Se essa minha profissão
Dá os frutos que estou plantando
No meu cumprir de missão
Ou é apenas atalho
Que nós chamamos trabalho
Para viver na ilusão.
   
Mas nessa reflexão
Não quero melancolia
Quero ver a emoção
Nas rimas da poesia
E assim eu recordar
Um lado bom de lembrar
Dessa psicologia.
 
Quero lembrar com carinho
O exercício de ouvir
E ver alguém um caminho
Com segurança seguir
Sem nunca mais tropeçar
Mas apenas caminhar
Pra seu mundo construir.
 
Quero ver alma cansada
Se tornar uma alma leve
Quero vida transformada
Com jeito de quem se atreve
A deixar de ser sisudo
E trocar o seu escudo
Por um sorriso de neve.
 
Eu quero ver risos largos
Alegrando corações
Quero carinho e afagos
Aumentando as emoções
Quero corações serenos
Nos exercícios mais plenos
De se conceder perdões.
 
Quero a lágrima a correr
E transformar em sorriso
Pra amenizar o sofrer
Num instante mais preciso
Quero fazer acolhida
Para que o dom da vida
Se cumpra num paraíso.
 
Quero salvar uma vida
De quem perdeu a esperança
Eu não quero um suicida
Morando em minha lembrança
Quero ver o semelhante
Ter a pureza e o semblante
Da paz de uma criança.
 
Quero um mundo de amor
De fé saúde e harmonia
Que seja apagada a dor
Que traz a melancolia
E que toda a depressão
Se transforme em canção
Nas asas da poesia.
 
Eu acho que já fui sonho
Pra fazer alguém sonhar
E muito do que proponho
É só para amenizar
Alguma dor já doida
Pra amenizar a ferida
Que não quer cicatrizar.
 
Um milagre eu nunca fiz
Eu só apontei caminhos
Pra fazer alguém feliz
Tirei da flor os espinhos
E para alguém confortar
Eu fiz do meu escutar
Um aconchego de ninhos.
 
Sou igual a qualquer ser
Tenho também minhas dores
Tenho também meu sofrer
E também meus dissabores
Mas nos pensamentos meus
Encontro a força de Deus
Com toda benção de amores.
 
Hoje sendo psicólogo
Eu cumpro a minha missão
E aqui neste monólogo
Eu deixo uma reflexão
Que pra ter bom resultado
Deve o amor ser plantado
Nessa nossa profissão.
  
Fortaleza, 09 de Dezembro de 2014.
10:48 h

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QUANDO MORRE A EXPERIÊNCIA

TODA POBREZA SE INSTALA*

          Lucarocas a Arte de Ser

 

A vida escreve uma história

De presente e de passado

E quem não faz resgatado

Um registro de memória

Se perde na trajetória

Sem um registro ou escala

Até os timbres da fala

Não atingem uma abrangência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

 

Um fato que é contado

Como forma de ensinar

Se alguém não registrar

Para fazer divulgado

Se esquece no passado

E na história se cala

E nada então se abala

Por perder-se na existência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

 

A parábola do vinhedo

Desperta uma discussão

Que nos mostra uma lição

Que pode até causar medo

Pois já revela um segredo

Que pouca história se iguala

Pois no trabalho quem rala

É feliz na existência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

 

Uma experiência passada

De modo ameaçador

Vai ditar certo valor

Só por pequena jornada

Mas pra quem segue na estrada

O tempo já desiguala

E em outra história resvala

Por não ter absorvência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

 

De certo não mais existe

Quem conte uma boa história

Que indique a trajetória

De quem na luta persiste

E experiência que insiste

Se firmar em nova ala

Já mofa dentro da mala

Por não ter mais influência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

 

Histórias não são contadas

Mais de avós para netos

E até mesmo os afetos

Seguem já outras jornadas

Não existem mais palmadas

Com palmatória ou com tala

Pois hoje não mais se fala

Em se ter obediência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

  

Não se ver a juventude

Com experiência vivida

Pois hoje uma nova vida

Já se ver nova atitude

Duvido que isso mude

E se ajuste em nova escala

Pra algo que se propala

Com uma grande abrangência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

 

Com a tecnologia

Foi a miséria instalada

E o homem valendo nada

Não muito ele construía

E tudo que ele sabia

É enterrado numa vala

Um tempo ruim assinala

Para uma nova existência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

  

Não se tem mais os valores

Da nossa história e cultura

E a arte e a literatura

Já causam grandes temores

E os mestres e professores

Não mais usam a mesma escala

Com isso o saber se cala

Minguando na paciência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

 

Pra se ter novo povir

É preciso então morrer

Pra depois num renascer

Algo novo construir

Criando para o existir

Transformação que exala

E em novo tempo propala

Sem nenhuma dependência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

 

Já há alguma mudança

No estado de pobreza

Porém com pouca certeza

Se investe na esperança

De que um dia a bonança

Não se transforme em cabala

E morra dentro da sala

Sem haver benevolência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

 

A arte e a filosofia

Não se firmam nos saberes

Pois hoje há outros prazeres

Que se perdem na utopia

Mas há de existir um dia

Em que a arte seja escala

E a filosofia a fala

De um viver com consciência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

  

Não se ver no aprendente

Raízes do seu passado

Pois foi deixado de lado

O broto que deu semente

Hoje o tempo é só repente

Ligeiro como uma bala

E corre por uma vala

E se declara em falência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

 

Os homens negando Deus

Se perdem sem direção

E usam a religião

Pra todos desejos seus

Na fé se tornam ateus

Com dinheiro enchem mala

Tiram vida usando bala

Sem medo da penitência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

 

Todo patrimônio humano

Hoje está abandonado

Pois já ficou confinado

No tempo do desengano

E agora um novo plano

No moderno se encurrala

E no passado se inala

Um criar em decadência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

 

Se espera a ressurreição

Brotando em novas sementes

E que muitas outras mentes

Progridam na evolução

E que haja uma revolução

Na arte cultura e fala

Para romper com a senzala

Que permeia a existência

Quando morre a experiência

Toda pobreza se instala.

  

 

* Baseado no Texto Experiência e Pobreza do livro Magia e Técnica, Arte e Política de Walter Benjamin – Editora Brasiliense – 3ª Ed. 1987.